Les bijoux de l’Onirographe

[Texte court] Le souvenir de Nahe

par Rozenn 13 mai 2019

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— Il y avait… il y avait une forêt. J’habitais à la lisière. De la fenêtre de ma chambre, je voyais les arbres, la frontière entre notre monde et le leur. La nuit, je les entendais chanter.
La voix de l’adolescent tremble un peu. Il trébuche sur les mots, les cherche longtemps, hésite avant de les prononcer. Parfois, Enys a le sentiment qu’il les regrette dès lors qu’ils franchissent ses lèvres, comme s’il lui confiait un secret trop lourd. C’est souvent le cas lorsque l’on vient la trouver pour lui offrir leurs souvenirs.
— Je ressens comme une… une crainte, une peur instinctive à l’encontre de cette forêt, poursuit Nahe. Mais je ne l’explique pas. En fait, je ne ressens que ça  : la peur, le respect, et ce vert irréel, la lumière dans les feuilles des arbres.
— Et rien en ce qui concerne ton village  ? Ta maison, ou ta famille  ?
Nahe sursaute, comme s’il ne s’attendait pas à ce qu’Enys lui réponde. La voix un peu rauque de la jeune femme s’élève dans l’échoppe déserte, dont elle a fermé la porte et les fenêtres pour permettre à son visiteur de s’exprimer sans se soucier d’être interrompu. Les étals, les étagères, les boîtes anciennes les entourent, témoins silencieux de ces fragments d’histoires qu’on vient lui narrer. Enys les recueille comme autant de précieux trésors et les enferme dans des pierres, transformées en bijoux étincelants à la lueur des lampes. Ainsi, elle collectionne ces rêves et ces souvenirs afin de les distribuer à qui de droit ensuite, pour que chacun et chacune puisse retrouver ces éclats enfuis de ce qu’ils étaient autrefois.
Un monde sans mémoire. Un monde morcelé, et avec lui, l’esprit de ses habitants. La mission d’Enys – et celle de ses compagnons – consiste à leur rendre cette mémoire perdue. Une tâche sans fin qu’elle ne pensait pas, au début, pouvoir accomplir avant sa mort, mais puisque le temps n’a plus cours, ici…
— Je ne me souviens que de la forêt, répond Nahe après un long silence. J’ai beau me creuser la tête, je ne vois que les arbres… tout juste une fenêtre, et une présence près de moi. Ma mère, sans doute, mais je n’en suis pas certain.
Enys lui sourit afin de le rassurer. Ce n’est pas si rare, bien au contraire… Les souvenirs recueillis sont toujours très parcellaires et ténus, fragiles tel du papier ancien  ; cela n’empêche pas leurs propriétaires de les regagner et de reconstruire, ainsi, l’édifice vacillant de leur vie d’autrefois.
Mais ce qui intéresse surtout la jeune femme… c’est la forêt dont Nahe fait mention. Une forêt mystérieuse et dangereuse, de laquelle on ne s’approche pas, même ceux qui vivaient à sa lisière. Elle les cherche, ces souvenirs, elle les cherche plus que tout, et les rassemble dans une boîte, dizaines de bijoux aux pierres vertes comme les feuilles.
— Et cette forêt, alors… demande-t-elle, le cœur battant. Te rappelles-tu son nom  ?
Pas d’hésitation, cette fois. Nahe secoue la tête.
— Non, je l’ai oublié.

13 mai 2019 0 commentaire

Parutions Textes courts

[Texte court] Lame d’Immortelle

par Rozenn 6 mai 2019

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1585

Elle se savait recherchée depuis des années par les Chasseurs. Ces moines soldats, une congrégation secrète de l’Église, consacraient leur vie à la traque des Immortels  ; après une décennie d’entraînement et d’enseignements, ils partaient en chasse afin de repérer les vampires, qu’ils pistaient sans vergogne jusqu’à leur mettre la main dessus. Ce qui suivait dépendait des ordres donnés par le Saint-Père lui-même.
Enlèvement, ou exécution.
De ce fait, Éléonore Sinteval savait que son statut de Reine ne lui accorderait aucune clémence et qu’elle était condamnée à mort si les Chasseurs venaient à la capturer. Elle prenait alors toutes les précautions possibles afin d’éviter ce sort peu enviable, allant jusqu’à s’empêcher de voir son mari, le Roi Zéphirin, ou sa fille Jéromine. Elle refusait de les mettre en danger tous les deux.
Les Monarques immortels s’étaient presque tous éteints, et ceux qui subsistaient ne resteraient pas en vie longtemps. Dire que la lente disparition des Rois et des Reines était le fait de leurs semblables  ! Éléonore enrageait quand elle y songeait. Leurs propres ministres, inspirés – ou manipulés  ? – par l’Église, s’étaient attaqués à ceux qui dirigeaient la société du Cercle. Le peuple vampirique n’en sortirait pas grandi, si toutefois il parvenait à s’extirper de cette terrible situation… Depuis qu’elle savait que son nom était apposé sur la liste des Immortels à éliminer, Éléonore se cachait, trouvant refuge parmi les dissidents et les Archivistes qui, eux aussi, subissaient la débâcle initiée par l’Église.
Ce soir-là, elle avait rendez-vous dans une échoppe à Paris, un bouge sinistre perdu au fond d’une ruelle puante et humide qui n’effrayait pas la Reine. Elle espérait rencontrer un orfèvre qui lui avait promis de lui venir en aide.
Lorsqu’elle entra dans l’auberge, personne ne leva les yeux vers elle, chacun gardait la tête baissée sur son repas comme si la fatigue ou le poids du monde s’étaient écroulés sur leurs épaules. Éléonore se força à ne pas prendre garde à l’odeur de sang qui en émanait, elle faisait tout pour se tenir éloignée des mortels et éviter de s’en prendre à eux. Elle ne pouvait se permettre de laisser des cadavres exsangues derrière elle… mais une taverne comme celle-ci, pleine à craquer d’hommes et de femmes dans la force de l’âge pour la plupart, cela représentait une terrible tentation, au même prix qu’un grand danger.
L’artisan qu’elle venait rencontrer était attablé au fond de la salle  ; il était mortel lui aussi, mais habitué des Immortels. Petit, bien nourri et bien habillé, loin des ouvriers et des travailleurs épuisés et sales qui les entouraient tous les deux, il faisait plus déplacé dans le décor qu’Éléonore, dissimulée sous une ample capuche. Si elle l’avait retirée, son visage jeune et parfait, aussi beau que celui d’un ange, aurait alors attiré toute l’attention sur elle, ce qu’elle voulait éviter.
— Avez-vous ce que je vous ai commandé  ? demanda-t-elle à l’artisan sans préambule.
— Oui, Madame.
L’homme joignit le geste à la parole et déposa sur la table, devant lui, un petit paquet fait de tissu sombre qu’il déballa.
À l’intérieur se trouvait un collier, merveille de laiton et de cuivre. Le pendentif, lui, était réalisé autour d’une pierre en forme de marquise, dont le bout tranchant promettait une coupure nette et précise à quiconque s’en verrait frapper.
C’était ce qu’Éléonore était venue chercher  : un couteau dissimulé dans un bijou, indétectable, et surtout inoffensif pour elle. En tant que vampire, elle ne pouvait se permettre de choisir une arme avec trop de légèreté. L’argent consacré lui était nocif  ; les autres métaux tels que la fonte, l’étain ou le fer étaient trop facilement remplacés par de l’argent afin de piéger les Immortels.
La Reine s’empara du bijou, et l’observa quelques secondes à la lueur de la bougie. Il était magnifique, parfait tant dans son exécution que dans sa dangerosité. Il ne la sauvera sans doute pas du trépas promis par les Chasseurs, ceci dit. Elle en avait conscience… mais peut-être pourra-t-elle leur échapper quelques années de plus, le temps de revoir au moins une fois Zéphirin et Jéromine.
— Mon époux vous paiera le prix demandé, indiqua-t-elle en accrochant le collier autour de son cou.
— Je n’en doute pas. Faites attention à vous, Madame.
Elle le remercia puis écourta la rencontre, sachant que le temps passé dans cette taverne lui serait préjudiciable. Impossible d’écarter l’idée qu’un envoyé de l’Église ou du Cercle pourrait se dissimuler parmi les clients attablés. Alors, elle salua l’artisan, et quitta l’établissement au plus vite pour se cacher dans les ombres de la nuit.

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Parutions Textes courts

[Texte court] Town

par Rozenn 29 avril 2019

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Lorsque j’ai vu Town pour la première fois, j’ai su que j’étais arrivé à destination.
Un foyer, enfin, alors que le monde avait basculé, alors que nous n’étions à l’abri nulle part, pourchassés sans fin par des anges en colère. La lumière avait balayé nos maisons et nos vies aussi sûrement qu’un souffle éteint une bougie  ; les routes poussiéreuses demeuraient notre refuge bien qu’elles nous rendaient vulnérables face à la menace du ciel au-dessus de nous  ; même le Temps était devenu notre ennemi.
Nous savions tous que si nous survivions à chaque jour qui passait, l’un de ces jours serait le dernier. Inéluctablement, l’ultime grain dans le sablier s’écoulerait, indifférent.
Et puis, au bout du chemin, Town est apparue.
Ce n’était qu’un modeste camp de survivants à notre fin du monde en gestation, construit sur un quartier dont il ne restait que quelques maisons et un immeuble branlant, là où des centaines de personnes s’entassaient sous le soleil brûlant.
Un fief de guerriers tueurs d’anges, d’hommes et de femmes en colère, au cœur brasillant de rage  ; Town se gorgeait de leur combativité et de leur refus de la résignation, et je voyais cette étincelle meurtrière briller au fond de leurs yeux, et même dans les iris des enfants.
Mais j’y distinguais aussi sa magie, à Town, sa lumière. Elle circulait en longues rigoles dorées sur la cendre recouvrant son sol.
J’entendais sa voix.
Et elle me disait «  tu es chez toi.  »

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Parutions Textes courts

[Texte court] Pierre noire d’Atlacoaya – 1

par Rozenn 22 avril 2019

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Les terres qui entouraient le désert d’Atlacoaya étaient rongées depuis des siècles par un étrange mal les privant de couleurs et de vie ; les roches, quant à elles, étaient gorgées de rêves et de souvenirs d’inconnus, alors on les vendit sur les marchés comme des trésors.
Il fallait beaucoup de courage pour quitter la cité, arpenter le désert, s’approcher des champs stériles et empoisonnés. Il fallait être courageux, ou avoir perdu la tête. Pourtant, tous les jours, des jeunes gens se lançaient dans l’aventure, armés de leur pioche et de leur gourde remplie d’eau. Tous partaient avec enthousiasme, certains d’avoir enfin trouvé le moyen de gagner de l’argent en revendant ces pierres, la besace pleine de roches sombres et luisantes à l’apparence inoffensive qu’il leur suffisait d’extraire du sol à l’aide de quelques coups de piolet ; une fois détachée, elle ne représentait plus aucun danger. En réalité, peu d’entre eux revenaient de leur périple.
Et personne ne savait ce qu’il advenait de ceux qui restaient là-bas.
Là-bas, au-delà du sable et de la lisière du désert, là où les terres noires s’étendaient sans vergogne, rongeant les sols, tuant la végétation, évaporant l’eau potable, intoxiquant les animaux et les quelques rares habitants qui avaient décidé de rester dans leur village. L’on disait qu’ils devenaient malades, affaiblis, amaigris. Certains affirmaient vivre des cauchemars, ou voir des fantômes, ou entendre des voix… Ils perdaient la vie après des jours d’une terrible agonie.
Les jeunes gens qui revenaient de leur chasse aux pierres, eux, franchissaient les portes de la cité éreintés et assoiffés, et revendaient leur butin à prix d’or aux négociants qui y avaient vu là une manne insoupçonnée, et surtout inépuisable. Les roches étaient pesées – les plus grosses étaient les plus prisées, bien entendu –, authentifiées, puis l’on payait le mineur grassement, mais sans doute pas au tarif le plus juste. Ensuite, les pierres étaient revendues aux orfèvres et aux bijoutiers avec une marge indécente.
Parfois, on les proposait aux amateurs ou aux visiteurs dans leur plus simple expression, un bout de rocher noir brillant au soleil, à la texture brute et coupante, et il suffisait de les déposer chez soi, sur un meuble ou à même le sol, afin d’en percevoir les effets. Mais la plupart du temps, l’artisan taillait des morceaux plus petits qu’il sertissait dans du cuivre ou du laiton, les deux métaux les plus courants de la région ; dans ce cas-là, il fallait porter le collier dans son sommeil, la pierre en contact de la peau, pour entendre ce qu’elle avait à révéler.
Ce qui fonctionnait à tous les coups : la nuit, lorsque le candidat à la rêverie dormait, il pouvait découvrir un souvenir ou un songe appartenant à quelqu’un d’autre. Images étrangères, sensations d’ailleurs, visions d’autres mondes ou d’autres époques… comme si l’esprit de ceux qui avaient foulé le sol de ce monde s’était incrusté dans la pierre par un mystérieux processus.
Personne ne pouvait l’expliquer. Personne ne s’en inquiétait non plus : au temps d’avant les reines, lorsqu’Atlacoaya était encore surnommée la Cité-sans-roi, seul l’argent comptait. Ce surnom était d’ailleurs bien mal venu puisque l’argent en était le roi, indéniablement. Alors, l’on achetait à prix d’or des bijoux et des artefacts incrustés de pierre noire sans savoir si le contact prolongé avec elle était dangereux. Par chance, des années plus tard, personne ne tomba malade, et cette mode étrange s’éteignit avec le temps.
Les rêves et les souvenirs, eux, resteraient perdus pour toujours, et ne retrouveraient jamais leurs propriétaires, quel qu’il fût.

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Parutions Textes courts

[Texte court] Spina Nigra

par Rozenn 15 avril 2019

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La renommée d’Atlacoaya ne se situe pas dans ses marchés, ses innombrables commerces et négociants, bien que l’on vienne des quatre coins du monde afin de les découvrir  ; elle ne réside pas non plus dans sa population aussi grande que diverse, fruit d’un métissage de plusieurs siècles durant lesquels les habitants de ce monde ont dû se réfugier là où ils le pouvaient, déplacés par l’avancée toujours plus rapide des terres noires. Cette renommée, en réalité, demeure dans ses lieux saints.
La Cité dans le sable possède en elle des centaines d’églises, des milliers de clochers, de minarets, de coupoles, de symboles  ; tous suivent un même chemin que l’on nomme la procession, interminable itinéraire que l’on emprunte à la Porte des temples et qui permet de passer devant l’entrée de chacun de ces sanctuaires afin d’y pénétrer pour prier. La légende raconte d’ailleurs que personne n’en est arrivé au bout.
Il existe des centaines de cultes différents, religions, croyances et spiritualités, les unes consacrées au ciel, les autres au sable  ; aux dieux, aussi, des divinités de tous les âges allant de l’entité toute-puissante aux esprits dormant dans des objets inanimés. Les prières et les chants qui leur sont dédiés sont innombrables, et je crois qu’il serait vain de tenter de les compter. On les entend à toute heure de la journée, déclamés face au ciel ou murmurés du bout des lèvres, accompagnés d’instruments de musique, de signes exécutés avec les mains, de perles égrenées sur des chapelets ou des bracelets, de parfums d’encens ou de papier brûlé.
L’on raconte que chacune de ces fois maintient Atlacoaya debout, lui permet de demeurer solide sur ses fondations  ; que la multitude de paroles, de mots sacrés, de vers récités garde la cité dans une paix relative en attendant l’avènement de son nouveau roi  ; qu’en entamant la procession – qu’on la termine ou pas –, en passant les portes des sanctuaires, on tient en respect les puissances qui coulent en elle, sous son sol, qu’on les empêche de déchaîner leur fureur.
Ce qui s’est déjà produit une fois. On a appelé cet événement la Grande Colère, et les conséquences ont été funestes.
Certains cultes sont étonnants, venus d’on ne sait où, par le caprice d’un pèlerin qui raconte les avoir emportés dans ses bagages, ou inspirés à un habitant d’Atlacoaya. Si vous suivez la procession par exemple, en vous engageant dans la Rue des Chapelles et en empruntant le second tournant à gauche, vous parviendrez à une venelle pavée de pierres d’un rouge très sombre. Tout au fond, vous découvrirez alors un petit temple oublié connu de quelques fidèles seulement, et tenu par un ordre de sœurs ayant fait vœu de silence.
L’intérieur du temple n’est pas très grand, éclairé à la bougie, et décoré de riches tentures de soie tissée à la main. Le motif vous surprendra, car vous aurez la sensation de déjà le connaître, comme de nombreux curieux passés là avant vous  : un entrelacs délicat de ronces stylisées, longues lignes souples hérissées d’épines noires. Non loin de cette immense tapisserie suspendue au mur se tient un autel en bois blanc comme neige.
Et sur cet autel, vous verrez le trésor le plus précieux de cette congrégation, l’un de ces objets de pouvoir mis à l’abri dans les temples d’Atlacoaya  : un reliquaire.
Un coffret en verre, en réalité, comme on n’en fait plus depuis bien longtemps, les verriers ayant tous disparus avec leur savoir. L’écrin rectangulaire, aux arêtes consolidées par de l’argent pur et ciselé, est exposé à la lumière de la seule fenêtre du temple  ; quand le soleil passe à travers cette ouverture, ses rayons caressent les perles du collier que contient la boîte, et illumine la pierre violette sertie dans le pendentif.
La pierre n’est pas une pierre comme les autres. Elle renferme en son sein l’objet du culte de ce sanctuaire, toute sa ferveur, toute sa foi  : quelques épines à peine, les restes d’un morceau de branche au bois pétrifié. Les vestiges d’un arbre dont on a tout oublié, sauf les sœurs, qui attendent un signe peut-être, un appel venu d’ailleurs.
Votre cœur se serrera à la vue de ce bijou finement exécuté, et de l’idée qu’il garde en lui. Deux ou trois aiguillons ayant traversé le temps, affronté les siècles pour se trouver là, sous vos yeux, sans que vous sachiez pourquoi ils revêtent autant d’importance. Mais lorsque vous quitterez les ombres du temple afin de retrouver l’air libre et le soleil du désert, vous aurez l’inexplicable sentiment que quelque chose s’est remis à sa place.

15 avril 2019 0 commentaire

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